Ça tourne

En large

En long

Pas très rond

Et ron et ron

Petit patapon

Les bergères gardent encore les moutons

Sur un certain pont d'Avignon

Des messieurs font la cour

A des dames en cavale

Avignon n'a plus de bal

C'est le festival du mouton cannibal

Ça tourne

De moins en moins rond

Contrefaçon du son   

Le cœur n'y est plus

La magie est rompue

Arrêtez la musique !

Voilà bien des années que le disque est rayé

La cire a fondu,

L'aiguille est émoussée

Le mécanisme usé

Dans son vieux meuble abîmé

Sans même poignée pour le transporter

Le trimballer dans un ailleurs meilleur

Où Les messieurs font encore comme ça

Et les belles dames aussi

Salle d'embarquement, 3h du mat', le temps s'est arrêté depuis la propagation de ce maudit virus. Mal dormi, aucun ressort ce matin, mise à part celui de la banquette qui m'a brisé les reins. Pas d'avion programmé pour mon retour. Je vais devoir tuer le temps. Mais cette simple action dans l'inaction est rendue difficile depuis que les armes sont interdites dans les bagages à main.